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Se cumplen 30 años del Premio Nobel de Literatura recibido por Vicente Aleixandre en el 1977 . El año que entra 109 años de su nacimiento el 26 de Abril de 1898. Acaba de cumplirse 23 años de su muerte el 13 de diciembre de 1984.

No soy amigo de fechas, y celebraciones, pero hoy he recordado mis primeras lecturas de sus libros “Espadas como labios” y “La destrucción o el amor”. De pequeñito con poquitos años y pocas lecturas todavía a cuestas…12-13 años dan todavía para poco.

Pero hubo unos meses que no dejaba de leer la destrucción y el amor sobre todo… me dió por el y por esa palabra que junto con la de juan ramón jiménez conformó una manera de mirar la poesía desde mi sentir jóven…

Y como un pueblo, como el español, que ni se preocupa de algunos muertos a no ser que sean futbolistas o le venga bien a algún político de turno es un pueblo en la sombra por mucho que el PIB haya subido. Y como un pueblo en el que su cultura se va muriendo como una hojarasca, amarillenta, caída, fusilada; no hay esperanza para demasiado. Aunque Gabriel Celaya dijera “La poesía es un arma cargada de futuro”, ya no queremos utopías ni no-lugares dónde habitar. Necesitamos presentes. En fin… su casa está esperando que la recuperen, y nosotros seguimos necesitando presente (os dejo un video que aunque no es de una calidad excepcional, deja ver que algunos recuerdan y viven el presente).

Y como no, os dejo la palabra del poeta para su recuerdo…

COMO LA MAR, LOS BESOS

No importan los emblemas
ni las vanas palabras que son un soplo sólo.
Importa el eco de lo que oí y escucho.
Tu voz, que muerta vive, como yo que al pasar
aquí aún te hablo.

Eras más consistente,
más duradera, no porque te besase,
ni porque en ti asiera firme a la existencia.
Sino porque como la mar
después que arena invade temerosa se ahonda.
En verdes o en espumas la mar, se aleja.
Como ella fue y volvió tú nunca vuelves.

Quizá porque, rodada
sobre playa sin fin, no pude hallarte.
La huella de tu espuma,
cuando el agua se va, queda en los bordes.

Sólo bordes encuentro. Sólo el filo de voz que
en mí quedara.
Como un alga tus besos.
Mágicos en la luz, pues muertos tornan.

MUÑECAS

Un coro de muñecas,
cartón amable para unos labios míos,
cartón de luna o tierra acariciada,
muñecas como liras
a un viento acero que no, apenas si las toca.

Muchachas con un pecho
donde élitros de bronce,
diente fortuito o sed bajo lo oscuro,
muerde -escarabajo fino,
lentitud goteada por una piel sedeña.

Un coro de muñecas
cantando con los codos,
midiendo dulcemente los extremos,
sentado sobre un niño;
boca, humedad lasciva, casi pólvora,
carne rota en pedazos como herrumbre.

Boca, boca de fango,
amor, flor detenida, viva, abierta,
boca, boca, nenúfar,
sangre amarilla o casta por los aires.

Muchachas, delantales,
carne, madera o liquen,
musgo frío del vientre sosegado
respirando ese beso ambiguo o verde.

Mar, mar dolorido o cárdeno,
flanco de virgen, duda inanimada.
Gigantes de placer que sin cabeza
soles radiantes sienten sobre el hombro

Por cierto, también aquí podéis escuchar en su propia voz tres poemas:
Canción a una muchacha
Rostro final
Adolescencia

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